Rumpelstilzchen – Nachruf auf einen „bösen“ Mann von Wolf von Fichtenberg

„Da ist er!“

Der Bewaffnete zog sein Schwert und deute auf das Feuer.

Seine drei Kumpane zogen ebenfalls lautlos die Waffen und verteilten sich. Von vier Seiten aus gesehen, hatten sie kleine Waldlichtung im Blick.

Ein fahler Mond lugte durch die dürren Äste des Waldes, den der lange Winter des Jahres noch im Eisgriff hatte.

Der Anführer der Gruppe strich sich genüsslich über die Zähne und feiner Hauch stieg aus seinem Mund. Nebelgleich schien er und als wolle er die Gedanken des Kerls einfärben, zeigte er sich in dunklem Grau.

Ein leises Rascheln im Wald ließ den Mann am Feuer aufschauen. Bedächtig drehte er den Kopf und seine Augen rollten, als er die Umgebung zu erfassen suchte.

Kalt war ihm, so kalt. Er, der kleine Mann, den alle verabscheuten und zugleich auch fürchteten. Behutsam, ja fast schwebend strich er um dass Feuer. Keinen Augenblick ließ er das Unterholz aus den Augen.

Er hatte nur seinen Lohn haben wollen, aber die falsche Spinnerin betrog ihn darum.

Er wollte ihr Kind, gewiss, aber hatte sie sich je gefragt, warum er es wollte? Sicher unterstellte man ihm Übles, doch was wussten sie schon von ihm, dessen Namen sie nun kannten.

Rumpelstilzchen nannte er sich selbst, Feuertänzer … Waldgeist.

Sein Name war sein Geheimnis, das Einzige, was ihm geblieben war, als die „Herren“ ihm vor langer Zeit alles nahmen.

Nun wollte er ihnen etwas nehmen. Das Kind. Nicht aus Rache, nein! Diese Gedanken waren schon lange vorbei. Er wollte das Kind um diesem zu zeigen, wie das Leben ist. Hart, unnachgiebig und roh … Nur so würde das Kind die Welt verstehen lernen und dereinst ein guter Herrscher in dem kleinen Land werden. Nur dann, wenn es das Leben gesehen hat, könnte es als Regent das Volk verstehen. Das war sein Anliegen, aber verstanden haben sie es nicht.

„Vorwärts!“ rief der Anführer und mit lauem Gebrüll stürzten die Schergen auf das Feuer zu.

Er wehrte sich nicht. Auch dann nicht, als ein Schwert vor seine Brust drückte. Sollten sie doch tun, was ihnen aufgetragen wurde. Er war so müde, so unsagbar müde. Und alt. Er selbst wusste nicht einmal mehr, wie alt er war.

„So, du Lump!“ lachte der Anführer laut und ließ sein Schwert sinken.

„Haben wir dich Ratte endlich. Was glaubst du eigentlich, wer du bist? Der König des Waldes, oder was. Los, rede, Kerl.“

Der kleine Mann sagte nichts und verzog nur den Mund zu einem feinen Lächeln.

„Grins` nicht so!“ brüllte der Anführer,

Aber der kleine Mann grinste nicht nur, er lächelte nun ganz zart.

Nichts haben sie verstanden, gar nichts von dem, was ihn antrieb. Ja, er lebte im Wald. Die Tiere waren seine Freunde und der Wald seine Heimat.

Doch es war nicht immer so. Damals, da war es anders. Ganz anders. Er hatte ein Haus, eine Frau und eine Schar Kinder. Das Korn auf dem Acker gedieh und die fette Milch der Kühe sicherte sein Auskommen. Er war glücklich … dereinst, bis der König das Land mit Kriegsbrand überzog. Er verlor alles, Frau, Kinder, Hof und Heim.

Er trauerte, ja, lange Zeit … Sehr lange Zeit, – doch die Zeit ist Vergangenheit. Heute war er zufrieden. Ein warmes Feuer genügte und das, was er benötigte lieferte ihm der Forst.

Er wollte, dass es anders kommen solle für das Volk, deshalb wollte er das Kind.

„Du lachst? Du Lump lachst?“ fuhr ihn der Anführer der Mordbande an; „Das wird dir rasch vergehen“

Grimmig zeige er sein löchriges Gebiss und hob das Schwert zum Schlag.

Rumpelstilzchen aber griff nach seinem Hut und beugte den Nacken. Ein wehendes Blatt war alles, was er noch sah, bevor das Schwert ihn traf. Noch immer lächelnd fiel er zu Boden.

“So, das wäre erledigt“, geiferte einer der Schergen und die anderen lachten laut und gingen von dannen.

Rumpelstilzchen lag da. Erschlagen. Tod neben seinem Feuer und mit einem krächzenden  Schrei setzte sich ein Rabe auf seine Schulter und schrie sein Requiem.

Ein Windhauch fasste die Flammen und wie ein Fanal stiegen die Funken in den nächtlichen Himmel.

Rumpelstilzchen war tot, der Herr des Waldes erschlagen. Die Tiere vermissen ihn, aber vermissen ihn auch die Menschen?

⠀

Wolf von Fichtenberg im März anno 20110